Zasca

"Si por la calle, una sombra te persigue... Corre... CORRE! Antes de que te de por el culo."

La necesidad de sentirse agusto.

Las siete, casi las ocho de la tarde.

Resulta curiosisimo como se acelera el tiempo a partir del anochecer.

si no tienes nada concreto que hacer, nada divertido, nada nuevo, la insatisfaccion y la ansiedad se apoderan de uno de forma abolutamente brutal. Y si uno tiene obligaciones pendientes, esa ansiedad se multiplica hasta el infinito.

Uno tiene la sensacion de estar atrapado, en una burbuja temporal, totalmente absurda, vacia, de tonos amarillescos, un tanto verdosos. Con motitas azules. Como lunares correosos, dignos de haber sido hechos con un aerosol barato, desde una distancia inadecuada.

En este punto uno debe tomar una decision. Debe conseguir sentirse bien haciendo que todo bire hacia un nuevo horizonte, o haciendose birar para que lo rutinario le parezc nuevo. Debe luchar por calmarse.

Es en este punto donde uno decide lo que decide. En mi caso no tengo alternativas. O no demasiadas.

Para finalizar esta berborrea momentanea, solo os comento, que yo, hare lo que ahora, lo de siempre; hacer lo que pueda.

... es mas, creo que voy a jugar al loco roco. Es mas, creo que quiero sentir candidez, alegria tipo niñez.

Que alguin me sorprenda, por favor :)

Una de rimas

Cambiando de aires; el que tenia lo regalé, y me vendieron el que tengo.
como de un color verdoso, pero es el que tengo.

Sin titulo:

Un clavo oxidado,
en una madera
podrida

Tan solo, clavado,
con el alma
partida

Un rayo,mojado,
en una cienaga
perdida

Tan triste, olvidado,
pensandoque fue de
su vida.



Sin titulo 2:

Caleidoscopios, luz quebrada
por la niebla de
humo.
Y los vas vacios.
Vacios por mi ansiedad
mundana,
carente de turno.
Por mi torpeza y mi hastio.
por mis pocas ganas de
curarme.

Por mi desgana.


Un brindis por el olvido,
para el talento, por la humedad.

Para un corazón
vagando en la eternidad.
Sin compañeros, sin alma,
solo con ansiedad.



Sin titulo 3:

Una gota a medio
colgar,
como de un vaso.
Se quiere escapar.

Porque quiere huir?
Porque se enoja?
Porque se afloja?

Abandona, pues,
su instinto.

Se arroja.

Se deja caer,
lentamente,
como en otoño lo hace
qualquier hoja.

Lo hara. Morira.

Se soltara. Brillara,
mientras lloramos por
ella.